Samuel Beckett (Militaire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son maquisard. Assez patriotique pour permettre de crapahuter en vain. Assez restreint pour que toute sédition soit vaine. C'est l'intérieur d'un centurion furieux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la parade. Destruction. Sa hallebarde. Son baroud. Sa position comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la mitraillette totale émettaient chacun sa caserne. Le tirailleur qui l'agite. Il s'illustre de loin en loin tel un carnage sur sa fin. Tous s'arment alors. Leur espionnage va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout gagne.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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